Blowing in the wind

Un día con viento del Sur busque un sitio elevado, un otero, por ejemplo. Abra bien los brazos y cierre los ojos. Mantenga la posición un par de minutos. Terminará sintiendo cómo el viento le va penetrando, cómo la piel se vuelve cedazo milagroso. Descubrirá con asombro que los párpados caídos son los ojos para ver el viento. Si los brazos se cansan, muévalos lentamente hacia arriba y hacia abajo.

Merry Christmas, Mr. President.

 FOTO

. / ap/ REUTERS LIVE !

 Recientemente  un informe del Senado de los EEUU ha puesto sobre la mesa las prácticas de la CIA con los detenidos tras el 11-S sospechosos de pertenecer a Al Qaeda. 

Las alas de la quimera

Esto les debió ocurrir más o menos entre los quince y los dieciséis años. A las quimeras les nacen alas azules en la espalda con los primeros besos. Al principio, eran apenas dos brotes tiernos, como dos capullos azulados que servían sólo para soñar sin vértigo al abismo que se abría en sus vientres.

Silencios impuros

¡Qué descansada vida
la del que huye el mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!  Fray Luis de León

         Hay algo tan necesario como el pan de cada día,y es la paz de cada día. La paz sin la cual el pan es amargo. 
Amado Nervo 

Cada uno busca su escondida senda donde sabe, donde puede, o donde le dejan. En este siglo que vivimos peligrosamente, el GPS ha privado a las sendas de toda posibilidad de jugar al escondite. Pero aunque la tecnología sea capaz de abarcar lo infinito de manera simultánea, ni los sistemas de navegación vía satélite, ni Internet, ni los ingenieros de la NASA, ni la tecnología  más puntera, son capaces de averiguarle los caminos al alma del hombre, y ahí es donde éste se manifiesta con la chulería de un Dios, pues sabe de lo inexpugnable de ciertas fortalezas emocionales.

Aceituneros altivos

La noche del 28 de agosto de 1997, un grupo de unos 400 integristas islámicos arrasaron la aldea de Sidi Rais, a 20 kilómetros de Argel. Dejaron 256 civiles muertos, entre ellos mujeres y niños.

Me llamo Abdallah, nací en Argelia hace 30 años y tengo los dedos agrietados por el hielo y sucios de las aceitunas. Unos dedos agrietados y sucios no inspiran confianza; tampoco la inspiraba el mar aquella noche de viento negro en que me embarqué desde Tánger hacia aquel acantilado en Cádiz de rocas cortadas como cristales en un muro.

Azares

En marzo de 2003, varios misiles estadounidenses estallaron en un mercado de Bagdag ocasionando decenas de muertos. Ese mismo día, aproximadamente a la misma hora, venía al mundo mi hija Ana.

 Un dolor que se anuncia y se va haciendo intenso hasta endurecer el vientre y luego deshacerse. Después otro, en intervalos cíclicos. Ritmo de vida que viene desde el agua.

Somos

Increíblemente

soy también la memoria de una espada

y la de un solitario sol de poniente

que se dispersa en oro, en sombra, en nada. (“La Rosa profunda” J.L. Borges)

No juzgaría fácil averiguar qué oscuros arcanos hacen del hombre de aquí y de ahora – que no come de lo que mata- un cazador. Fuera de evidentes e inextricables razones genéticas, los hechos que llevan al hombre de la mano a la caza son tan diversos como las piedras y tan subjetivos como un atardecer; pues para lo que a uno es llave que abre, es para otro cerrojo, muro o, simplemente, nada. Esta es ley que vale para todos los órdenes de la vida, y la caza, en esto, no hace excepción.

Gargantas y cuchillos

“Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre”

El Puñal.- Jorge Luis Borges.

Fotografía: ABC
  

Aparto la mirada de la televisión para no ver el vídeo de las últimas decapitaciones realizadas por integrantes el Estado Islámico (EI) a dieciocho soldados sirios y al cooperante americano Peter Kassig, pero el vídeo me persigue como un mal destino y acabo viéndolo cuando decido escribir estas líneas. En mala hora.

AMSTERDAM BLUE (Cortège)

(Canción nº 13 de la banda sonora de la película “El hotel del millon de dólares”)

Forma terapéutica y contenido del envase: Amsterdam Blue se presenta en formato Cd, ocasionalmente en vinilo o cinta magnetofónica, en envase cuadrangular de 12 x 12 x 0.5cm, con portada en tonos azules.

Macondo sin Buendía

Sigue

llueve 

             en esta Macondo sin Buendía

Buenos Aires estrena paradojas siempre antiguas

mientras crecen los ríos y mareas

 malas aguas

debería refundarse sumergida

que se asome el Obelisco al horizonte

a duras penas. 

 Autora: Sandra Catalano  

Hay versos que te dejan empapado de tristeza. Como si fuera verdad que la tristeza tiene tacto de nube y manos de lluvia. Hay versos que te sumergen hasta el cuello en una bañera de aguas rojas. Joder con la poesía, cómo se las gasta. Al que inventara la metáfora deberían haberle puesto una calle en el cielo y otra en el infierno. Calle de la Metáfora. Por una acera, el sol relumbra lírico; por la otra, el cielo jarrea melancolía. Qué tristeza tus versos, qué belleza de mariposa nocturna esconden.

ARS AMANDI

Con cariño para quienes se conocieron por carta o, más recientemente, a través de Internet.

Todo comenzó unos meses antes, cuando el vuelo de un verso de él despertó un relámpago en la espalda de ella. Ella rápido metió la mano en el saco y rezó para que de él saliera la metáfora que remedara su verso con el retardo de un trueno. Probó y tuvo suerte. La metáfora atravesó la luz de los cables para coronar el sexo de él con una pequeña vibración, un simple aviso del mar que aquellas palabras abría delante de sus ojos.

EL UNICORNIO AZUL

Mi unicornio azul ayer se me perdió, y puede parecer acaso una obsesión, pero no tengo más que un unicornio azul y aunque tuviera dos yo sólo quiero aquel.   (Silvio Rodríguez)

Confieso que sentí cierta vergüenza cuando me enteré que aquel tío lejano, a quien apenas conocí en vida, me había dejado, al morir, su rifle de caza. Era cierto que yo era el único sobrino al que le tiraba el monte, pero mi experiencia con la caza tampoco iba mucho más allá de los cerros y de los rastrojos cercanos a mi pueblo, detrás de las perdices o de los conejos, con la vieja escopeta de perrillos de mi abuelo, que también había heredado, como un testigo en el relevo de las generaciones.

El huevo de Colón

Estas líneas las escribí poco después del ataque a las Torres Gemelas. Trece años más tarde tristemente mantienen su vigencia. 

Cuando en 1.492 Colón pisó Cuba, no podía imaginar que su manía de poner huevos en pie evitaría la muerte de muchos norteamericanos cinco siglos más tarde. 

En estos días en los que el polvo de las Torres Gemelas parece haber cegado de odio a medio mundo, uno comienza a plantearse por qué han sido los fundamentalistas del Islam quienes precisamente han llevado a cabo esta barbarie.

 Para el fundamentalismo islámico, Estados Unidos se ha erigido en el macho cabrío de su infierno: es el enemigo identificado, la bandera a quemar. Razones no les faltan –para el odio, digo, no para esta cosecha de muerte-, que Estados Unidos tiene sus botas militares y políticas llena de la arena de sus desiertos. Sus arrumacos sionistas, el alpiste con el que mimaron a la córvida guerrilla talibán contra la URSS, los soldados iraquíes enterrados en los sótanos inexistentes de las dunas, y ese largo y triste etcétera, son razones suficientes para que unos hombres religiosa y mentalmente manipulados, decidan suicidarse en nombre de Alá, y a cambio de un paraíso seguro, eterno y sin cuotas mensuales.

Guitarra

Cuerpo ausente, perfume de cuerdas tensas. Tú, guitarra perdida en el naufragio de una canción última. Cuentan que vieron tus cuerdas flotando a la deriva, trenzándose en una red para peces enamorados; dicen también, que en el lugar del hundimiento hay una concentración de sirenas que no han resistido el eco de tus últimos acordes.

Fotografía: Liliana Muente.